Cruel Sol

Imagina un domingo con la cáscara muerta, quebrada en la caída desde la rama más alta del bosque, en el que el tiempo no corre ni duele, donde la luz nunca te abrasa la piel y el Sol, cruel en sus designios, te permite mirarlo solo unos instantes, justo antes de dejarte ciego.

La verdad masónica, el Arca de la Alianza y la manzana prohibida.

Tu vida es mirar por la ventana y ver correr el río, sin saber si está subiendo o bajando por su cauce escarbado en la tierra.

Melodía Oscura

Imagina pasar la noche junto a tu azul sereno y que, mientras tienes los ojos cerrados, se tornen sus aguas a verde en una oscura melodía. Nadar en ese nuevo mar torrencial, dejarte arrastrar por las olas que se forman al final de las palabras que nunca has querido oír.

Romper contra la arena años de travesías.

Desarrapados vistiéndote de capitán, la tentación de acariciar el terciopelo, sentir la casaca de corsario cubriendo tu piel fina y arañada.

Y luchar con todas tus fuerzas para que en la orilla de tus ojos abiertos, el mar siga estando en calma y puedas seguir sintiendo que su sal te seca los labios.

Era Una Sirena

Imagina salir a pasear al parque que hiciste tu hogar cuando, de niño, saliste huyendo de la casa de la playa. Caminar sin más rumbo que el que te marca el sendero que has ido, poco a poco, creando con tus pies arrastrados de forma valiente sobre la hierba cada vez más verde, más fresca y pura. Y encontrar allí, varada en medio de un claro bajo dos sauces, una sirena convertida en piedra.

Creer que, de alguna manera, puedes devolverle la vida.

Humedecerle la sonrisa petrificada con el agua sucia que, sin poder evitarlo, brota de tus lagrimales que ya creías muertos. Acariciarla y prometerte que, aunque tu piel y tu alma también acaben secándose por el sol y el tiempo, te quedarás allí a su lado hasta que la roca que la cubre comience a resquebrajarse, hasta que puedas llevarla de nuevo entre tus brazos hasta la orilla de la que nunca debió salir.

Y descubrir, al ver sus escamas pétreas cubiertas de raíces, que ni tú ni ella volveréis jamás a nadar juntos en el mar.

Mi Puto Milagro

Imagina la cicatriz más grande del mundo, aquella que dejó salir el pecado original en busca de una nueva oportunidad. El estómago atravesado por un puñal de piedra, purificador y asesino, permitiendo al verbo hacerse carne entre tus brazos, orgullosos y flacos, sabedores del milagro y la carga. De la suerte.

Ver a la bicha rondando a tu bien más preciado.

Barruntar la niebla a estribor, el invierno acechando y la noche perpetua de mil años sin estrellas.

Pensar que esta vez el pozo es demasiado profundo y que no serás capaz de sacar de nuevo agua limpia del mismo.

Y ver entonces resurgir a la diosa, legendaria guerrera.


La mujer más fuerte del universo.


Y comprobar, con lágrimas en los ojos, que cabalgas junto a una heroína mitológica y que, a su lado, jamás podrá ocurrirte nada.

La Puerta la Villa

Imagina cambiar La Puerta la Villa por la Plaza del Pumarejo, arrastrarte de Mérida a Sevilla, de La Zona Sur a Triana. Cambiar de piel y atravesar el desierto en busca de una flor incandescente nacida bajo la luz muerta de la luna nueva. Contar los pasos y borrarlos inmediatamente de tu historia y crear una nueva, y escribirla en las paredes de un castillo arrasado, mojando tus dedos en las cenizas que siguen impregnándolo todo de tiempo y furia.

Vivir la vida que te has creado a cabezazos. Es la tuya, es la digna, la buena.

O no.

El Momento de Volver

Imagina el letargo inexplicable bajo las raíces del gran árbol, el único que puebla ya el jardín devastado por inundaciones, incendios, guerras y batallas.

La luz que se cuela por los túneles.

Empujar a los cachorros a salir de la madriguera y aprovechar la inercia para descarnarse las uñas en una huída salvaje en busca de un nosotros fluido y disperso en dos.

Salir al exterior y otear el horizonte en busca del abismo más cercano.

Podía ser que corriéramos en esa dirección. Sin mirar atrás.


Juntos. O por separado.

Pero correr..

Azahar

Imagina esta noche tumbarte bajo un naranjo vestido de azahar, y gritarle fuerte al cielo que sigues despierto, con ansia y hambre, esencial bajo tu piel.

Repetición y ritual, tus manos te mesan el pelo.

Tu vida después de tu vida esperando que cierres los ojos, que claudiques de rodillas ante la verdad más sincera que existe.

Sus caricias, abandonadas en un parque. Sus besos, cicatrices invisibles.

Y el día que mueras, tachado en un calendario.



(hoy ya huele a primavera)

Camino

Imagina nuestra vida centrada en los deseos íntimos. Decidir quitarnos los disfraces y correr desnudos por el futuro, ser valientes y saltar desde el acantilado al mar que puede que no exista. Poder saborear una tarde de letras y pinturas en algún local abandonado, pasear de la mano junto al río en llamas, descubrir algún artista maldito durmiendo bajo periódicos al final de la calle. Diversión, es lo que somos, dicen. Y poder mirar a la cara a nuestros hijos y bailar con ellos orgullosos de saber que hacemos lo que queremos hacer.

No hace falta imaginarse nada al respecto pues yo voy detrás de tí, allá hacia donde nos lleven los mapas que un día dibujamos con la cabeza llena de sueños.

En la misma dirección.

Potencial Desconocido

Imagina sentarte a mi lado esta noche, dejar que te observe a través del vidrio de una jarra vacía, ver tus lágrimas fundirse con la madera de la barra del bar. Solos tú y yo, de la mano, bebiendo hasta averiguar quiénes fuimos. Quiénes seremos.

Dejar atrás aquello que nos persigue, todo lo lejos que podamos, sin preguntar nunca hacia dónde.

Porque somos estrellas a punto de explotar y, en realidad, nadie más habitó nunca nuestro universo.

Vuelo Rasante

Imagina ser el listo, el gracioso del último pupitre que lanza sus poemas en bolas de papel arrugado a la pizarra. La sensibilidad volando por los aires en vuelo raso para escapar de los radares.

Ponte en su lugar.

Decir que las lágrimas que riegan tus mejillas son de risa y no por tener el corazón destrozado. Pericardio de papel de lija envolviendo un puñado de gominolas. Azúcar engrasado, un cardo envuelto en terciopelo azul.

Hemisferios irreconciliables, ese es el diagnóstico, caballero.

Poesía

Imagina al sabio, sentado en su mecedora frente al mar, revelándote el secreto.

La poesía es música. Y la música es ritmo, es melodía. Eso es todo.



Gracias.

El Rollo de Siempre

Imagina saber que la noche tiene luz y esperar, paciente, que esta te ilumine en plenitud. Bucear cuerpos incandescentes bajo el neón, saltar barras, morder perros, lamer garrafas rebosantes de veneno.

Hacerlo con gusto.

Vivir aparte del giro terráqueo. Pisar paredes forradas de músicos muertos, suelos encharcados de sudor y deseos olvidados. Saltar, gritar, llorar enloquecido.

Y descubrir, a tu llegada, que el paraíso lo habías dejado ahí, esperándote.

Obsesión

Imagina siete años de mala suerte por romper a cabezazos el espejo de su habitación. Pagar cualquier castigo impuesto por el cielo, mirar hacia la pared con los brazos en cruz durante toda tu vida. Mirar a los chicos nadar desde la grada, los fuegos artificiales desde tu ventana, los besos al ganador desde la parte baja del podio. Agachar la cabeza y morderte los labios de vuelta a tu casa bajo las piedras. Desangrarte, humillarte, llorar. Incluso rezar.

Todo a cambio de follar con ella una vez más.

Y morir (y gozar).

Escribir

Imagina tener su pelo entre tus manos una vez más, verte envuelto en su aroma de sangre y flores de nuevo. El primer amor acariciándote la espalda, besándote el cuello, respirando, al compás, en tu oído.

La fuerza y las ganas de vivir.

Saber que era lo correcto y que has de retomar el camino que lleva hasta la plenitud de su juventud, entregada a ti como dádiva insuperable.

Volver a escribir su nombre en la arena y pelear al mar su ímpetu destructivo.

Saber quién eres.

Y serlo.

Pistolas y Algodón

Imagina ser un negrata con dos pistolas y un bolsón rebosante de billetes manchados de saliva.

Atravesar la frontera invisible que separa tu barrio del resto del mundo.

Y plantar tu bandera negra en mitad del campo de algodón.

Rosario (de la Aurora)

Imagina martillear constantemente tu subconsciente con fotografías ardiendo. Tener la voz incesante del miedo instalada en el córtex, señalando con el dedo tembloroso a los culpables de tu insatisfacción. Como un dictador fusilado, cerrar los ojos ante la llegada de las balas.
Levantar el puño y morir cantando.
Ser un genocida con aires de grandeza que se piensa en el recreo eterno de la infancia.

Así es imposible.

Regresión Generacional

Imagina volver al origen, a la primera vez que visitó tu cuarto, a las ganas de comerte el mundo.

Volver a la soledad, a ser deseo y no satisfacción. Inocencia y perversión.

Volver a ilusionarte con proyectos sin sentido, querer dibujar en el cielo tu nombre con letras de humo y oro. Trabajar para tu ego innato, para dejar atrás árboles de hierro forjado, libros de papel cebolla. Hijos de plastilina.

Ropa ancha, drogas blandas, futuro incierto.

Vitaminas

Imagina creer que tu vida vuela en aeroplano, primera clase, cocacola gratis. Mirar a través de las nubes desde arriba, atravesar el espacio sin despeinarte.

Viajar sentado en la cresta de una ola sin mojarte siquiera los pies, chubasquero de oro, neopreno última generación.

Atravesar llanuras desoladas y arrasadas por la radiación, dibujando el paisaje con ceras de colores desde dentro de tu limusina kilométrica mientras de tu radio salen himnos generacionales, uno detrás de otro, en una sinfonía que te describe como el ser todopoderoso que sientes ser.

Y no ver que te faltan vitaminas, esencia, agua clara.

Estás muerto.

Arena al Viento

Imagina permitir que la anarquía se adueñe de tus actos, que la voz que te persigue se instale definitivamente en tu cerebro e imponga su voluntad, ley y orden que no son tales sino falta de los mismos.

La lujuria trepando por tu espina dorsal.

El viaje a ninguna parte detrás de cada paso, convirtiendo cada esquina en un país por descubrir, tierra virgen que besar al llegar a ella.

Saber que ellos ya no son ellos ni ellas son ellas ni nosotros somos nosotros.

Solo arena al viento.

Dejarse llevar.

Noche sin Fin (y Final)

Imagina esa canción que siempre te gustó y jamás supiste lo que decía. El sinsentido de la belleza oral, la lujuria de las palabras desconectadas. Sentir su fuerza, sentirte ingrávido en el desconocimiento.
El club nocturno y el DJ trasnochado, composición idiota y fuera de lugar que te rasga el corazón con una púa de 2 mm mientras descubres que ese no es tu sitio y que ella ya no está contigo.

Otra cerveza, camarera.

Verano de Cocos

Imagina un verano donde tú ya no eres tú sino un peso muerto hundiéndote en el mar.
Océanos por desiertos.
Palmeras clavadas en la arena que no proyectan sombra alguna, cocos asesinos y miserables dejándose caer.
Un verano sin sed ni agua.
Y la promesa rota de tu juventud vencida.

Asfalto y Entropía

Imagina la fragilidad del cuello bajo las ruedas, la facilidad de la carne para desgarrarse y quedar esparcida, sanguinolenta, sobre el asfalto caliente.
La rapidez con la que se pierde la vida y el contraste con el tiempo que ha tardado en llegar ahí.
La entropía en su máximo esplendor.
No importar, no valer.
Tu muerte.

Volver

Imagina el punzón de hielo atravesándote la carne dormida. Gritos que tratan de despertarte en vano, desde dentro, desde lo más profundo de tu alma muerta.
Sentir el fuego lacerando tus manos de escriba ciego.
Pensamientos en dibujos animados, palabras escalando tu zona límbica. Terrores nocturnos con banda sonora de tambores y trompetas celestiales.
Volver a pensar que puedes hacerlo, que debes hacerlo.
Solamente por ti mismo, tarado hijo de puta.

Marciano

Imagina entrar en el averno bailando al son de un órgano que jamás cesa en su intento de llegar más lejos aún que el mismo diablo.

Confundir cielo e infierno.

Ángeles de alas quemadas cantando en inglés antiguo.

Sentir que has muerto y estar simplemente fuera de lugar, sentado en un parque lleno de adultos imbéciles y totalmente acabados.

Asco de mundo. Eres de otro planeta..

Falsas Esperanzas

Imagina haber creado el mundo perfecto en la oscuridad de tus ojos de estrellas, haber luchado hasta ver la sangre esparcida por tierras perdidas al final de los mapas. Tu vida dentro de una canica.
Haberte tumbado sobre la alfombra a esperar que la marea inundase tu cuerpo joven y descubrir que el desierto es materia muerta, arena oscura y pegajosa que nunca se va por más que trates de expulsarla de tu piel quemada.
Pensar que tu corazón jamás se rompería, haber tenido la certeza de ello al verte solo.
Y pensar en aquello muchos años después, desde la perspectiva que te da el fracaso, y descubrir que todo era mentira.

Translúcidos

Imagina que nos hubiera dado tiempo, que nos hubiésemos distanciado del centro del mundo para abrazarnos en la soledad que necesitábamos. Haber desaparecido a la vista de todos.
Amarnos translúcidos.
Hubiéramos podido hacerlo, aunque ya da igual.
Porque soy completamente tuyo.

Seguirnos

Imagina volver a bailar juntos, sabernos solos

en el centro de la pista, donde

todos puedan mirarnos de lejos.

Ser tu y yo.

Seguirte y que me sigas,

hasta perdernos en nuestro bosque

impenetrable.

Encontrarnos y ser dos desconocidos.

Mirarnos y olernos de nuevo.

Descubrir que tu piel ya era mi piel mucho antes del tiempo

y de la nada.

Bailar,

bailar juntos

hasta que nos apaguen las luces.

Nunca Es Demasiado (No Hay Ninguna Droga Mala Para Mí)

Imagina lo que pesan dos gargantas a pleno pulmón, cuatro ojos catarata.

El sonambulismo y el insomnio. La falta de lujuria.

Tener la vida desposeída del alma que la marcó.

Y aún así seguir con el corazón en lucha por salirse del pecho. Amar.

Amarla (sobre todas las cosas).

Cataratas

Imagina buscar fuerzas

en cada despertar

para enfrentarte al paso de

CATARATAS.

Cataratas de tu alma herida.

Caminos empedrados

de angustias e incertidumbre.

Torcida y Desdentada

Imagina descubrir, en un giro imprevisto y esclarecedor, que tu sonrisa no es la que esperabas. Que, torcida y desdentada, se esfuerza por ser de la medida justa de los ojos que la miran pero que, desdentada y torcida, no es más que una tara de fábrica con ínfulas de bajabragas.

Y que aún así te funcione..